A Mentira

A filosofia assim como a ciência por séculos persegue a verdade como sendo o fim de tudo, o princípio e a origem. A teologia, também, através do texto sagrado, revelou para nós que sem a verdade ninguém poderá ser salvo. A verdade, enfim é a nossa sina e desejo, desde sempre dos homens, das mulheres, mas é só um desejo e não uma vontade incontida.

Os homens desejam a verdade? Historicamente parece que sim, mas na prática da vida cotidiana isto se revela estranho, afinal, o que mais se faz no dia-a-dia é contar pequenas e/ou grandes mentiras para se safar de situações constrangedoras, para se tirar vantagem moral ou financeira. Pior ainda, por vezes se mente por mentir, só pelo prazer de fazer.

Os anos de vida foram me convencendo que a verdade é um problema do outro, ou seja, nos preocupamos em não sermos enganados por um mentiroso, próximo, a mulher, o marido, o namorado, o filho; ou por aquele que é distante um parceiro de trabalho, o chefe, o motorista do taxi etc.. . Na proporção inversa que somos tão mentirosos quanto possível para vivermos ou nos darmos bem, o problema não sou eu mentir, o problema é mentirem para mim.

Se existem pesquisas sobre o índice de mentirosos entre nós eu desconheço, mas aposto que se perguntarmos a um número considerável de homens e mulheres todos serão absolutamente sinceros em mentir, dizendo que mentem pouco, na mesma medida que odeiam os mentirosos, nenhuma novidade constatarmos que somos uma sociedade de hipócritas.

O mundo burguês é antes de tudo um lugar no qual a hipocrisia se fez presente como em nenhum outro momento de nossa história, desprezamos o religioso, construímos uma sociedade laica, não temos mais temores transcendentais, todos os medos se resumem a nossa mísera e porca vida material, onde o se dar bem, o sucesso é o fim último de todos.

Atento para afirmar que longe de mim acreditar que o simples fato da fundação de uma sociedade e uma cultura laica seja o redutor de todas as nossas mentiras, este é apenas o ponto mais evidente das nossas vidas burguesas, o bom e velho Platão, tinha razão ao afirmar que as aparências nos levam para uma zona de sombras e obscurantismo, e ser burguês, assim como eu e você, é viver neste lugar de penumbra no qual nos esforçamos todos os dias para parecer ser, apenas parecer. Haveria mentira maior e mais mal(u) contada do que este estado de aparências que nos rodeia?

Em nenhum momento da nossa breve história civilizatória, mentimos tanto, ou seria mais elegante afirmar, omitimos tanto o que e quem somos, estamos o tempo todo, todo tempo, querendo parecer ser mais rico, mais inteligente, mais influente, mais magro, mais bonito, mais jovem, mais poderoso, mais sexy, mais generoso, mais esperto, mais eficaz, mais fiel, mais justo, mais felizes do que na verdade somos.  Em fim de contas existe mentira maior do que parecer aquilo que não se é?

Uma vida burguesa feliz demanda omitirmos o que de fato somos e, esforço maior nos é exigido cotidianamente para que as aparências se mantenham vivas, nosso hedonismo, tudo faz pelo prazer de parecer mais, não consigo dimensionar as conseqüências desta realidade para nossa cultura no médio e longo prazo, mas o fato é que em verdade, querer ser verdadeiro é uma mentira para nós.

A Ética do Cínico

Em sociedades mais equilibradas e civilizadas, não gosto da palavra desenvolvida ela remete a uma idéia de progresso e avanço técnico e tecnológico que necessariamente não condizem com a condição civilizatória da sociedade, e os norte-americanos são um bom exemplo deste anacronismo, a riqueza e o poderio técnico não faz dos Estados Unidos um lugar desprovido de barbarismos e crises sociais graves, recheadas de violências, segregação e preconceito.

Mas, o que me incomoda é a condição de ser brasileiro, de ser cidadão e o quanto somos impelidos cotidianamente a nos tornarmos cínicos. O cinismo é o contrário do ético, explico, um sujeito ético tem preceitos, princípios e valores claros que norteiam sua vida. Ser ético é fazer das pequenas ou grandes coisas do dia-a-dia algo simples, se paro no semáforo o faço não por temor do guarda escondido atrás de um poste pronto a multar, mas sim, porque sei que é meu dever e por respeito ao pedestre e aos outros motoristas, simples assim, não se age por temor, ou mesmo obrigação, se age pela convicção de se estar fazendo o certo, nada mais.

O cínico passa o semáforo porque ele tem compromissos inadiáveis, porque a sua  pressa é mais pressa que a de qualquer outro, o cínico justifica seus atos com argumentos sempre descabidos e imorais, bem dito que o descabido e imoral é para quem ouve, porque para o cínico tudo se explica dentro da sua lógica simplória, do sempre foi assim, ou se eu não fizer o outro fará.

A questão é que todos os dias somos convidados a não sermos éticos com coisa alguma em nossa vida, e pior, somos açoitados por exemplos e mais exemplos de barbarismos, violências e atos de usurpação do poder no limite do que se possa compreender como razoável.

As conseqüências de se viver em uma sociedade de espertos, de malandros e bárbaros é nos transformarmos em cínicos confessos, e os cínicos são aqueles que ao invés de se indignarem, apenas dão de ombros como quem atesta que isto não tem nada a ver comigo, isto é problema dos outros, ou se fosse comigo eu faria o mesmo.

Os males que acompanham a transformação do ético em cínico é achar, entender e explicar o mal como algo normal, aceitável, quando em verdade nada que esteja fora da compreensão e razoabilidade do civilizado pode ser aceito ou tomado como normal, ao nos comportarmos assim, apenas e tão somente nos fazemos cínicos empedernidos.

Os cínicos vêm tudo sob uma ótica particular, própria, pois nada está de fato fora do lugar, tudo parece tolerável, todo cínico é por convicção leviano, ao menos com a realidade ele o é, “porque afinal tudo é como é. É assim mesmo.” É esta a ética do cínico.

O cínico é oportunista, ele se põe diante das situações preparado para tirar proveito, desconhece pudores morais, abstrai qualquer questão de consciência, o cínico não precisa de autorização para agir, ele faz para si e só para si, se assim o convier, para o cínico, o outro não existe, somos uma nação pródiga neste fenômeno, os cínicos parecem brotar na vida social por geração espontânea e ser ético parece a cada dia algo destituído de sentido e significado.

A nossa necessidade civilizadora e civilizatória precisa ser educada, sem o que, ficaremos ainda por gerações e gerações debatendo e nos debatendo não sobre o óbvio, mas sobre o inaceitável, que o digam os nossos homens públicos, as celebridades, os policiais, os banqueiros, os fiscais,..

O BELO

O senso comum acredita que a beleza é uma questão de gosto, ledo e triste engano, como bem sabia e dizia um grande professor meu na universidade, “mau gosto não se discute, se lamenta”. Estamos cercados, acuados pelo mau gosto, ele parece ser a sina que nos pune todos os dias nas mais diferentes manifestações.

Você está em casa e um idiota com um som altíssimo passa embaixo da sua janela, tocando um funk com letra obtusa em uma voz nasalizada horrenda. Você liga a televisão e lá estão eles, em profusão cantores de vozes guturais falando de um amor vulgar, feito por sujeitos vulgares em situações vulgares. Se não bastasse sertanejos e funkeiros ainda aparecem grupos de toda espécie com músicas de duplo sentido prontos para transformar simples palavras em objetos sexuais e pouco sensuais. Mas não é só a música ruim que invade o cotidiano e atormenta o juízo do bom gosto estético, é as roupas, o linguajar limítrofe que reforça o nosso subdesenvolvimento educacional, linguagem que nos aproxima quase de um submundo cultural e moral.

As imagens que nos cercam todos os dias corroboram para o cenário de horror estético, são cadáveres, tragédias inomináveis exploradas com intensidade fotográfica e imagética, mas sem análise, sem discurso, aquilo se basta para prender o espectador, as pessoas são seduzidas pela feiúra do barbarismo, e creio, sentem prazer com o feio, com o mau gosto, com dores, com sangue em abundância e pessoas em desespero.

Reflito se o prazer com o feio, com o mau gosto, é em si um desejo humano, um sintoma de empobrecimento cultural ou um dado essencialmente humano e que se perpetua em nós como sujeitos, independente da nossa condição civilizatória e educacional.

Antropologicamente quando lemos sobre os diferentes ritos e práticas culturais  cotidianas de povos indígenas, nos mais diversos recantos, fica evidente que estes povos em sua esmagadora maioria se preocupam com a beleza, com a harmonia pacificadora de uma estética do belo. E se conclusão se pode tirar, é que a feiúra não se vincula ao estado civilizador, mas sim ao olhar cultural de uma sociedade para seus pares e da realidade. O nosso nível de primitivismo espanta se levamos em conta os níveis de desenvolvimento tecnológico alcançado por nossa civilização, proporcionalmente inverso a nossa capacidade de elevação estética e fruição da beleza.

O rude provocado pelo feio, nos torna piores, mais insensíveis a vida, menos atentos  aos detalhes, mais dispostos a tolerar a barbárie do que de fato combatê-la, pois acabamos crendo ser possível combater a força pela força, a dor pela dor, a tristeza com mais tristeza porque a falta de sentido estético se compraz muito mais com a força, a dor, o bárbaro e a tristeza do que com a alegria das sutilezas e o singelo prazeroso da beleza.

Educar para o belo é uma tarefa tão difícil quanto ensinar vetores, trigonometria, ou seja, lá quantas outras coisas possam lembrar-nos do currículo escolar, a diferença é que a escola se preocupa com alunos que não sabem estas coisas, mas pouco se atenta para o vazio estético presente na escola, quem sabe seja por esta razão que as nossas escolas em sua maioria são pobres esteticamente, feias mesmo, com paredes padronizadas em cores mortas, algumas quase encardidas, com portas entristecidas em tons iguais, em edifícios horrendos no qual a beleza é uma abstração discursiva resumida a um rompante momentâneo e efêmero.

Um Século de Pessimismo

O século XX foi marcado, pelas piores e mais cruéis tragédias que a humanidade viveu, a lista é um cipoal de dores, o massacre de milhares de armênios pelos turcos otomanos; o nazi-fascismo e o genocídio de judeus, ciganos e russos; o marxismo nas suas mais diferentes facetas, o stalinismo, sedento de sangue pôs fim a vida de milhões de russos para dar vazão a planos e agendas de um governo pseudo revolucionário e seus congêneres pelo mundo, como o Camboja de Pol Pot e seu ódio pela vida e pela inteligência; as guerras fratricidas de independência na África; e as ditaduras latino-americanas, que tiveram na Argentina seu ápice, com o assassinato de milhares e o seqüestro dos filhos dos assassinados pelos seus algozes; e hoje na costa Atlântica da África a barbárie se inova, com milhares de crianças sendo arregimentadas e transformadas em assassinos para fazer parte de exércitos na Guiné, na Costa do Marfim, na Libéria.

Estes eventos do século passado contam as vítimas aos milhões, e  deveriam ceifar a confiança de qualquer ser humano na vida, no amanhã, diria que o século XX é o século da desesperança, pensadores importantes como  Theodor Adorno,  Max Horkheimer, Walter Benjamin, Jean Paul Sartre, Hannah Arendt e Albert Camus se esforçaram em mostrar como éramos sujeitos de um tempo sombrio e com severas conotações de decadência.

Um olhar por menos apurado que seja sobre estes tempos sombrios, não conseguiriam ser menos pessimistas com o que poderia estar por vir para os homens, os estados e a própria ciência. Até hoje me deparo com estes pensadores e outros do século passado e por mais eu os admire e me sinta envolvido, e reflita sobre as mais diferentes implicações de seu pensamento, não consigo nem me sentir e ser um pessimista, assim como percebo que o século XXI se deixou tomar por outras formas de pessimismo.

Vivemos hoje acercados pela “certeza, a convicção,” de que o futuro será pior, não pela barbárie ou pela crise na política ou no estado nacional, mas sim porque a natureza se porá contra nós em breve, logo ali á frente. Adianto que não sou um incrédulo da causa verde e do meio ambiente, pelo contrário creio na maioria das ameaças elencadas pelos cientistas e por parte da sociedade civil. A questão é a curiosidade acerca do pessimismo que tomou conta de parcelas das sociedades industriais e ocidentais sobre o nosso futuro. Como não temos mais:  grandes guerras, ou estados tirânicos em profusão, até Cuba parece cada dia mais com um enredo hollywoodiano  sobre uma ilha conhecida, mas governada por velhinhos rabugentos, do que uma realidade de fato, é preciso achar que encontrarmos um bode expiatório para o nosso desejo pessimista.

E nosso desejo se aprofunda em ver a natureza se degradando, quando em verdade acredito que falte a nós retomar os grandes pensadores do século passado e, se indagar se o maior risco somos nós mesmos, a nossa desumanidade desmedida e cada vez mais cruento e irrefletida sobre o que somos e por que existimos, no século do pessimismo passamos ao largo da nossa mais fina crença, e destituímos a igreja de importância, para pareceremos mais livres e civilizados, e assim nos fizemos piores do nunca havíamos sido em qualquer tempo, por nos faltar um guia com a estatura de  João XXIII, que em  pleno século dos pessimistas, dos bárbaros fardados, ou de ternos bem cortados,  ou em túnicas acadêmicas nos re-apresentou o valor de ser cristão e ter como fim último, em tudo que faz apenas e tão somente o bem.

A HOSTILIDADE DA MEMÓRIA

A minha memória é um lugar no qual o maravilhoso se revela em intensidade tal e tamanha que por vezes penso ser ela não a residência das reminiscências e nostalgias, mas sim, o espaço no qual eu sou hostilizado cotidiana e periodicamente por pessoas, lugares, coisas, odores, figuras e sentimentos, uma hostilidade implicante e arrebatadora do presente vivido.

A memória revigora a existência, refaz a vida e seu contínuo de enfado e repetições em fragmentos espetaculares,  reveladores da graça do existir, como antídoto contra as nossas mazelas e tristezas.

Por sermos humanos podemos resgatar todos os cacos do passado, todas as experiências vividas e remontá-las em tão variadas formas e conteúdos que é impossível não se sentir melhor, mais senhor do nosso tempo, e dos cacos, nascem mosaicos prazerosos de serem contemplados dentro de nós.

De todos os fragmentos que eu reúno constantemente, são as pessoas que por mim passaram e por variadas razões eu nunca mais as vi, nunca mais ou verei que povoam minha memória. As lembranças de algumas delas são tão vivas, tão nítidas em mim que consigo trazer os odores, os olhares e pequenos trejeitos, o som e a inflexão da voz, os sorrisos e risadas todos novamente se mostram presentes em mim como se pudesse eu dialogar, tocar e sentir com estas pessoas, os cacos são remontados paulatina e desordenadamente e o prazer, a alegria da memória, acaba sendo pura hostilidade.

Os ruídos criados dentro de nós, no intuito de reviver o tempo vivido, a memória daqueles que um dia vivemos ou convivemos, se transformam em hostilidade ao nos acossar em um desejo de retorno, de querer voltar, e por mais desejado não conseguimos fazê-lo, tudo se mescla entre a contemplação alegre do mosaico formado pelos mais variados cacos e a certeza da ausência, do não mais viver, tocar ou sentir quem a nossa memória aviva.

O hostil não é mal, o hostil não é cruel, o hostil é o primo irmão da ingratidão, covarde, impondo a nós as veredas da nostalgia, que comprime o peito, que atordoa nossas idéias e imperativamente, como um tirano, nos impõe a verdade do tempo vivido e nunca mais revivido, hostilidade indecente, quase obscena, nos põe acuado no canto e provoca desejos, prazeres, sabores, sensações tomadas no tempo passado e nunca mais repetidas.

Queria não precisar da memória, queria, mas toleramos a sua presença provocadora, crendo, ainda ser ela uma parte necessária para nos manter vivo, penso em Guimarães Rosa e um pequeno poema no qual, para subverter a hostilidade da memória, afirma, “eu tenho saudades do futuro”, queria eu poder ter tamanha saudades para  transformar os meus os cacos e seus mosaicos  em um olhar do futuro,  e não, uma insidiosa provocação do passado, vivo dentro de mim, morto no tempo.